« Une vie de poète, c’est un trajet de parole, ni plus ni moins. Après peuvent venir des questions demandant à expliciter ce trajet, mais en fait on explique peu, on bidouille seulement, et on continue à parler. La cohérence de l’ensemble, inutile de demander au poète de la donner, il en est incapable. Par contre, il sait qu’elle existera, au bout. Pour l’heure, c’est le poème présent qui importe, pas l’œuvre. » Ces notes extraites de Cambouis du poète Antoine Emaz (Le Seuil pour la version papier, publie.net pour la version numérique), je tenais à ce qu’elles nous servent de béquille aujourd’hui alors que notre attention se porte plus loin vers l’est. Bien que le Printemps des Poètes puisse vous paraître bien insignifiant face à la catastrophe naturelle, à la menace nucléaire et au désastre humain, je tenais néanmoins à vous faire lire quelques poètes d’aujourd’hui, quelques poèmes (ou extraits) où il sera question de l’enfance, du corps, de la peur, de la brutalité, de l’identité ou encore de l’écriture. Mais parce que « pour l’heure, c’est le poème présent qui importe », je tenais aussi à ne pas déborder sur lui. Pas d’explication : le poème et rien d’autre. Pour ceux qui aimeraient aller plus loin dans la lecture de ces poètes contemporains, vous trouverez toutes les références nécessaires au bas de ce billet avec les liens qui vous mèneront vers le catalogue numérique. J’en profite pour vous signaler qu’une rubrique « Printemps des Poètes » a été créée sur ePagine. Une sélection d’une quarantaine de titres d’auteurs classiques, modernes et contemporains vous est proposée en ePub. Bonnes lectures !
ChG
étant enfant et marchant au bord de la mer
j’étais effrayé de voir accourir ses vagues
plus hautes que mon enfance et si carnassières
qu’elles semblaient vouloir me prendre en leurs mâchoires
sur le sable je les voyais venir mourir
et m’étonnais qu’elles ne montent pas plus près
pour m’attraper d’un coup de langue me saisir
m’entraîner dans leur ventre où je disparaîtrais
et aujourd’hui que j’ai grandi et que je marche
d’un air fier au bord de la mer et que ma marche
a fait le tour du monde je voudrais encor
avoir l’étonnement que j’avais en ce temps
redevenir semblable à l’enfant qui prétend
que cette onde n’accourt que pour manger son corps
© William Cliff, Autobiographie, La Table Ronde, 2009.
***
Les vaches sont nos doubles, mais qui étaient les vaches ?
Nous appelons vache une vache relativement aux territoires balisés par les jugements de notre conscience solitaire et déchirée.
Une vache est l’idée adéquate d’autres existences qui sont causes de la nôtre.
Il y a l’existence des vaches. Comme il y a l’existence des langues étrangères à toutes les langues. Comme il y a l’existence des ombres dans la caverne à vaches.
Mais est-ce qu’une vache pense comme sien son corps de vache ? Se reconnaît-elle chaque matin comme nous croyons nous reconnaître dans le miroir ?
Les vaches sont le sable de nos pensées qui s’écoulent au fond d’anciens abîmes. Les vaches nous ont imposé leur poignante abstraction. Le moment où elles peuvent penser chanter dans les prés et que nous ne les entendrons pas.
Mais combien d’infinies abstractions sont nécessaires pour reconnaître infailliblement une vache ?
Les premiers d’entre nous à éviter le regard des vaches ont poussé un cri plaintif au possible qui s’éloignait.
© Frédéric Boyer, Vaches, P.O.L, 2008.
***
il y a une marge
entre ce que je suis
et celui que je voudrais être
il y a une marge
entre la vie que je mène
et la vie à laquelle j’aspire
il y a une marge
entre ce que j’écris
et ce que je voudrais écrire
j’ai travaillé et je travaille
avec ténacité à réduire
ces marges
qui n’en font qu’une
© Charles Juliet, L’Opulence de la nuit, P.O.L, 2006.
***
Les filles c’est comme ça, comme ça
qu’elles à caresses, trop.
Les filles ça tombe, plutôt au mauvais moment.
Tombent, un peu qu’elles tombent, beaucoup, avec des idées, quelques unes, derrière la tête, sans grâce.
Tombent, pour tomber, effrontément, elles tombent.
Tombent.
Quelle histoire.
Tombent à galipettes, nez plein l’herbe, parfois sans s’appesantir,
elles tombent.
Elles tombent, un peu. L’air de
rien, the sky is. Et les petites
bêtes l’herbe love.
Histoire de. Des fois framboises
aux meilleurs jours.
Des fois, préfèrerait pas.
Des fois, elles tombent à pic.
Elles tombent sur le motif, c’est comme ça.
Des fois, avec des mots, quelques unes, sur les lèvres, merci
beaucoup.
Tiens, tombent des filles, les filles c’est comme ça, ça tombe.
Des fois, comme les pommes. Tiens, une idée de derrière, d’arriéré.
On sait jamais.
Elles tombent, et drôle tête qui. Ne sait où reposer.
Tiens, des fois, on regarde, clope dehors.
Tiens, il tombe des filles ce soir. Elles exagèrent.
Des fois.
© Claude Favre, Interdiction absolue de toucher les filles même tombées à terre, publie.net, 2011.
Références :
• Antoine Emaz, Cambouis, Le Seuil, 2009, pour la version papier ; publie.net, 2011, pour la version numérique.
• William Cliff, Autobiographie, La Table Ronde, 2009.
• Frédéric Boyer, Vaches, P.O.L, 2008.
• Charles Juliet, L’Opulence de la nuit, P.O.L, 2006.
• Claude Favre, Interdiction absolue de toucher les filles même tombées à terre, publie.net, 2011.
• Rubrique Printemps des Poètes sur ePagine.
